O TEMPO

No final do ano fica aquela sensação de que o tempo passou rápido demais. Um poema sobre o tempo dos talentosos Gabriel Bá e Fábio Moon. O trabalho deles é sensacional. Clique na imagem para visualizar melhor.

Que bicho é esse?

O Profeta da Fome

Num circo desses paupérrimos, de periferia, o faquir Alikhan, interpretado por José Mojica Marins assombra o público com seus números. Quando o circo pega fogo, ele e sua companheira vagam por aí fazendo seus shows. Num desses, vai preso acusado de “baixo espiritismo”. Na cadeia encontra a chave para o sucesso de suas paresentações: jejuar até o limite. O filme dirigido pelo Maurice Capovilla é de 1969, e além do Mojica Marins tem Jofre Soares, Maurício do Vale e o violeiro Adauto Santos.
O filme é brutal e fica na fronteira entre o Cinema Novo e o Cinema Marginal. A famosa cena do abate de um boi no “Amarelo Manga” foi filmada com a mesma crueza por Capovilla, algumas décadas antes. Dá uma sacada no texto que tem no site do Contracampo, assinado por Marina Meliande:

“O filme de Capovilla se posiciona diante da fome de uma maneira diferente: não fala da fome em si, e sim da transformação da fome em espetáculo. É o espetáculo do espetáculo da fome. É nesse sentido que podemos afirmar que O Profeta pode ser visto como um filme metalinguístico. Se relaciona com seu objeto de maneira referente ao Cinema que o comporta, uma característica realmente nova dentro dos filmes do Cinema Novo.
O filme tratará do espetáculo da fome na medida em que traça todo um processo de transformação do instinto primário do artista em um objeto que ele usará, em um momento extremo, para sobreviver. Um processo que começa na simples constatação que os animais do circo estão sumindo e que passa à procura do exótico para suprir esta fome: seja como engolidor de giletes, seja como o homem que é enterrado vivo…Um processo que continua na antropofagia e no sacrifício extremado, o homem que dá um olho por um pedaço de pão, o homem que se crucifica para poder comer… O espetáculo faz parte da vida desse artista e a fome é o seu único instrumento de sobrevivência. Seu trabalho só se faz necessário por que tem fome, somente fome. A fome é o espetáculo do qual precisava, a industrialização da fome, a notícia. A fome na mídia, o cinema é a mídia. O cinema filma o cinema da fome. A industrialização da fome é o Cinema Novo, é o faquir deitado em seu caixão ganhando dinheiro para não mais comer. A fome ameaçando o sentido da vida do faquir, um estado em que nada mais é possível: comer ou não comer deixa de ser importante, o cinema cansa do espetáculo que criou. Os bem alimentados não têm mais fome de famintos. Os famintos viraram apenas lembranças para aqueles que se alimentaram deles.
Capovilla traz em O Profeta a referência de algo maior que o próprio filme. Industrializa a fome e se utiliza dela assim como a maioria de seus companheiros de Cinema socialmente engajado. Porém, ultrapassa a fronteira da simples constatação da existência da fome: ela é usada para representar não só uma sociedade que a utiliza mas também um cinema que a utiliza”.

3h15 – Sonho de uma madrugada de verão

Poemas são corpos estranhos
Expelidos da carne ou da consciência.
Em meus sonho
São como ressucitados.
Posso vê-los saindo das tumbas e ganhando as ruas
Como um enorme estorvo.

AS 39 LUAS DE JÚPITER - LIVE VERSION

Chuva

Minha melhor amiga,
Chegue forte nesta noite.
Molhe corações, asas e sombras.
E entre insônia, solidão e alguma febre
Faça florescer alguma coisa
Antes que seja tarde.

As 39 luas de Júpiter

Nossa música mais punk. Na foto, Europa, a lua citada, com seus oceanos congelados. Também já li por aí que Júpiter teria 63 ou 62 luas. Foda-se. Trinta e nove eé melhor de cantar. Segue a letrinha tosca:

Eu não nasci
Pra viver nesse caos,
Nessa falta de prazer.
Vou escolher uma lua de Júpiter
Pra me esconder.

Debaixo do gelo de Europa,
No fundo da água salgada,
Eu sou no momento em que estou.
Ninguém me pergunta de nada.

As 39 luas de Júpiter.
Vocês não saberão.

Eu vou despir
O meu corpo celeste.
Despir as cicatrizes
Com que ele se veste.
Olhos, boca, ouvidos, narinas
Passaram no teste.

Vivendo no tédio terrestre
Mais frio que todo o espaço.
Quero uma lua de Júpiter
Para enterrar meu cansaço.

As 39 luas de Júpiter.
Vocês não saberão.

Minhas flores do mal

Minhas flores do mal começam com uma pequena angústia matinal. Não consigo me lembrar o que sonhei, mas sei que havia uma mulher num vagão da transiberiana. O que por si só já motivaria um poema com vodka. Mas deixou apenas uma gripe e um inútil desentupidor nasal.

Definição de amor

O Amor é finalmente
um embaraço de pernas,
uma união de barrigas,
um breve tremor de artérias.
Uma confusão de bocas
uma batalha de veias,
um rebuliço de ancas,
quem diz outra coisa, é besta.

Gregório de Matos Guerra - o boca do inferno

HELL´S ANGELS

Califórnia, fim de semana do Dia do Trabalho... Bem cedo, com a neblina do oceano ainda nas ruas, motoqueiros fora-da-lei usando correntes, viseiras e calças Levi´s ensebadas saem em número cada vez maior de garagens úmidas, lanchonetes 24 horas e apartamentos abandonados usados por apenas uma noite em San Francisco, Hollywood, Berdoo e East Oakland, seguindo rumo à península de Monterrey, ao norte do Big Sur... A Ameaça está solta novamente, os Hell´s Angels, a preciosa manchete de jornal, correndo e fazendo barulho na estrada de manhã cedo, sentados nos bancos baixos, ninguém sorri, amontoando-se como loucos no meio do trânsito e passando pela pista do meio a 140 km por hora, tirando várias finas... como Genghis Khan num cavalo de ferro, um corcel monstruoso com um ânus faiscante, passam fulminantes por você e sobem pelas pernas de sua filha sem pedir licença. Mostram um pouco de classe para os caretas, uma dose daquilo que eles nunca vão poder experimentar. Ah, esses caras gente boa, eles adoram sair costurando o trânsito... Little Jesus, Gimp, Chocolate George, Buzzard, Zorro, Hambone, Clean Cut, Tiny, Terry o Vagabundo, Frenchy, Moudly Marvin, Mother Miles, Dirty Ed, Chuck o Pato, Fat Freddy, Filthy Animal, Charger Charley o Molestador de Crianças, Crazy Cross, Puff, Magoo, Animal e pelo menos mais uns cem... loucos para entrar em ação, cabelos compridos ao vento, barbas e bandanas balançando, brincos, sovacos, chicotes de corrente, suásticas e Harley-Davidsons depenadas refletindo o brilho cromado enquanto o trânsito da 101 dá passagem, nervoso, à formação de motos que lembra o estrondo de um trovão indecente...


Assim começa “Hell´s Angels: medo e delírio em duas rodas” do mestre gonzo Hunter S. Thompson na tradução de Ludmila Hashimoto.
O primeiro livro do doutor Thompson é espetacular. Não é só porra-louquice como muitos pensam. O doutor é observador arguto e um comentarista impiedoso das contradições da América doentia. Considerações sobre os Angels, seus costumes, suas origens, sua confusa ideologia, a relação com a mídia... tudo muito legal. Às vezes, uma curtição só, como nos relatos sobre as brigas ou no capítulo sobre as motos infernais dos Angels. Outras, um soco no estômago como no capítulo sobre a relação da gangue com as mulheres e os freqüentes estupros. Foi lançado no Brasil pela Conrad. Imperdível.
Além de escrever como um demônio Hunter Thompson era um fotógrafo de talento, o que poucos sabem. A foto desse post é dele. Mais fotos no link: http://www.mbfala.com/artists/_Hunter%20S.%20Thompson/_other%20works/
Aliás, vale a pena vasculhar as fotos do site http://www.mbfala.com .Muita coisa legal.

Sin City

Revi esse também. Acho que é a melhor adaptação de quadrinhos que já foi feita.
Fantástico! Rever filmes que você gosta é um prazer diferente. Você fica esperando a sua sequencia preferida e assiste com calma. Rever filmes e reler livros é um prazer muito especial.

Jatos de energia retilíneos

1
Você não pode me alcançar
Na espiral da elipse curta do abismo material,
Na textura da anti-gênese dos chips infecciosos,
Ou coisa parecida.

2
Queimem, edifiquem, impermeabilizem,
Vomitem, explodam seus estômagos,
Dilacerem seus cus
Fodam-se todos.
Eu fico aqui, no alto da laje.
Contando as horas e ouvindo rock e blues.

3
Um estouro em compasso binário,
Um caderno e meia dúzia de santos no fundo do armário

4
Sempre aos domingos, sempre nas planíces concretadas e cinzentas,
Um herói subterrâneo voa com sua capa asfáltica,
Sua tez/casca de teflon, onde a gordura das lixeiras e dos animais em decomposição não gruda.

5
Termino dizendo SIM
Como a escada da Yoko
Enterrada no jardim.

21 Gramas

Tesão de filme. Revi neste final de semana. Bela reflexão sobre amor, morte, escolhas e destino. Tinha esquecido de como a atuação do Benicio del Toro é fudida. Estou muito curioso para vê-lo interpretar o Che. Vamos ver se Hollywood dá conta de tratar um personagem tão complexo como o guerrilheiro argentino com o mínimo de cuidado.
Voltando a "21 Gramas", Sean Penn também está ótimo. Os coadjuvantes também mandam muito bem: Naomi Watts, o pastor, a mulher do Sean Penn.
Outro charme de "21 gramas" é a montagem esperta. Também gosto da fotografia e da trilha sonora. Filmaço.

Carrossel de melancolia

A cidade é um fragmento.
Um não-lugar.
Um parque confuso, hostil e chuvoso
Onde crianças entediadas
Montam cavalinhos estéreis
E giram com vertigem,
Indecisas e perplexas.
Plasticamente.
A dois palmos do chão.
Rumo a lugar nenhum.

Depoimento

que estava voltando de uma livraria e ia em direção ao seu carro, estacionado a duas quadras dali; que não conhecia a vítima; observou que a vítima parecia estar embriagada, pois falava sozinha e lavava o rosto e os braços na enxurrada; que em momento algum foi abordado ou molestado pela vítima, achando até que não foi visto por ela; que passou por ela a caminho do carro e achou que a vítima era um indigente, bêbado e abandonado pela rua; que foi até seu carro, estacionado a aproximadamente cem metros dali, onde guardou os livros que havia comprado e pegou um cano de ferro que trazia no porta-malas do carro; que obteve o cano de ferro na demolição da casa de sua avó; que o instrumento está em sua posse há aproximadamente dois meses e meio; que se aproximou da vítima sem que ela percebesse; que antes disso, examinou a região e lhe pareceu que não havia ninguém olhando; que o local é mal iluminado e pelo fato da vítima estar próxima de uma árvore, o local estava ainda mais escuro; que a vítima não percebeu sua aproximação; que se posicionou atrás da vítima que permanecia agachada com as mãos mergulhadas na água da enxurrada; que desferiu dois golpes na cabeça da vítima utilizando-se do cano de ferro; que o primeiro golpe foi dado com bastante força e o segundo acertou de maneira menos intensa em razão do movimento gerado pelo primeiro golpe; que a vítima caiu na enxurrada sem emitir qualquer som; que o depoente ficou muito nervoso e foi para seu carro onde ficou sentado esperando a chegada da polícia; que não sabe quem viu a ação, mas acredita que tenha sido algum porteiro ou morador dos prédios da rua; que não se certificou se a vítima veio a óbito ou não; que sua intenção não era cometer homicídio, mas sim cometer algum crime, mesmo que fosse tentativa de homicídio ou lesão corporal; que sua intenção é apenas ficar preso; o depoente acredita que, por ter curso superior, poderá ficar numa cela especial e aí vai ter tempo para ler todos os seus livros; que, em razão do seu trabalho no escritório de contabilidade do tio não tem tempo de ler tanto quanto gostaria; que gosta de se imaginar vivendo a vida dos personagens; que assim que for preso pretende ler alguns livros de Eça de Queirós que ainda não leu; que também pretende reler a obra de Guimarães Rosa e Machado de Assis outros autores que gosta como Jorge Amado, João Cabral de Melo Neto, Cervantes e outros; que não se inspirou em nenhum livro em especial para cometer o crime; que adora a poesia de Drummond, Manuel Bandeira e Fernando Pessoa; que não está arrependido; o depoente perguntou ao delegado quando poderá receber seus livros na cadeia; que lhe foi respondido que ele não tem o direito de perguntar nada durante o interrogatório.

The Doctor is alright

Documentário sobre o mestre Hunter S. Thompson. Medo e delírio no bloguinho.

Guitarras, guitarras e mais guitarras

Olha os putos aí. Estes são o Txélos, parceiro nas canções doentias e maestro da banda sem nome e o Julio, o guitarrista de toque mais elegante e melodioso do Velho Oeste. Nas fotos, eles tocando o pesadelo psicodélico que chamamos de "Meu Amor" num ensaio aqui em casa. A letra está log abaixo. Faltaram fotos das cantoras Aline e Tânia. Fica para a próxima pra rolar um suspense.






MEU AMOR

Me desculpe se eu não sei escrever
Versos felizes.
Me corrija quando eu cometer
Meus pequenos deslizes.

Não vou buscar estrelas de neutrons,
Pulsar ou quasar,
Gigante vermelha
Pra te iluminar.

Meu amor, meu carinho,
Bebo do teu vinho,
Mastigo tua carne
Depois cuspo teu espinho

Cascavelletes - Lobo da Estepe

Essa é do tempo que o rock gaúcho era legal. Meu little brother Pedro que lembrou do clipe pela citação a "Mrs. Robinson"

Filmes

Neste final de semana aproveitei pra ver velhos clássicos. Assisti pela primeira vez "La Dolce Vita", de Fellini. É realmente maravilhoso. Ao mesmo tempo, algumas coisas são tão atuais e outras refletem o espírito meio hedonista daquela época. Marcello Mastroianni está fantástico. E ainda tem as musas Anouk Aimée, Anita Ekberg (abaixo) e a Nico. Sim! A Nico do Velvet, fazendo papel dela mesma e chamada de Nicolina pelos amigos. A cena famosa do banho de la Ekberg é bonita, mas gostei especialmente da seqüencia das crianças que vêem a virgem. A cena da multidão enlouquecida sob a chuva, destruindo a árvore da suposta aparição vale um tratado da estupidez humana. O final do filme, com a festa decadente e a sequencia da praia, também é demais. Lindo. Fellini é foda. Me deu vontade de rever "Amarcord" e "La Nave Va".



Também revi "The Graduate" (A Primeira Noite de Um Homem) com Dustin Hoffman, Katherine Ross e Anne Bancroft como a inesquecível Mrs. Robinson, uma das coroas mais sexy do cinema. O filme é do Mike Nichols, com trilha sonora de Simon & Garfunkel. Muito legal.

Por sobre a solidão do mar
As luas flutuaram.
E foram centenas.
Fatigadas, encobertas por nuvens e trancadas em caixas de vidro.

Por sobre o asfalto
As madrugadas escorreram.
E foram milhares.
Com suas estampas frias, seus répteis e suas correntes.

Agora, por sobre os prédios
Um milhão de manhãs explodem.
Sórdidas, suspeitas e cheirando a enxofre.
O importante é que tragam o sol.